陆炳辰领着他走进书房，从墙上取下一张古琴。

七弦琴。琴弦比古筝少了很多，指法也不如古筝的复杂，但是把控意境上却比古筝要难得多。

陆炳辰微微垂下眼，抬手一拨弦。

琴声响起。仿佛有一个人，踽踽独行在风声呼啸的旷野。他头上是疏星冷月，脚下是苇折如涛。天地间空茫茫一片。没有任何同伴，只有他一个人。

淡得几乎听不出曲调的琴音，转而高亢，转而嘶哑，转而凄厉，转而沉顿。

就像这个人伸长脖子，像鸟一样一声声鸣叫，吸引着，期待着那个听懂的人来到他身边。无边的孤寂里，他反反复复地呼唤，但是没有回应。无论他的声音多高多低，多轻多重，都没有任何回应。

到最后，他依然在呼喊，却已不再是为了得到什么。

他不再等待，不再寻找，只是在抒发。

一个孤寂的人，向着这片永无改变的荒原，向着荒原上翻滚不息的长风，向着遥远的闪闪发光的星宇，向着来去不尽滚滚如洪的时光，用琴弦代替自己的咽喉，发出一声一出口就散在风中的叹息。

余音袅袅不绝。

陆炳辰在他旁边坐下。

阮奕过了一会儿才从乐曲中回过神，由衷地说：“很震撼。”

陆炳辰笑了笑。

“这首曲子你是什么时候学的？”

“十几岁？还是在我爷爷活着的时候。他教我弹的这首曲子，每个细节都是他带着我，一点一点打磨出来的。”

阮奕突然说：“要不要我给你按按脑袋？”

陆炳辰顿了顿，轻笑着凑近他：“为什么？”